弹幕已经不能用「炸」来形容了。

五百万人在线，每秒钟几百条弹幕，叠在一起叠成了一道密不透风的墙。

但奇怪的是，那些弹幕不再是「哈哈哈哈」或者「默神牛逼」之类的热闹话。

而是变成了一个个人的故事。

一段段被埋藏了很久的回忆。

「我高三那年早恋，被老师抓了，被家长骂了，被全校当反面教材，毕业那天她跟我说『我们不合适』，然后坐上了去BJ的火车，我在站台上站了一个小时，抽了半包烟。」

「今年我大三，还是会梦到她。」

「我跟我老公高中同学，他追了我三年，我拒绝了他三年。」

「高考完那天他跟我说『我要去成都了，以后可能见不到了，我就问你最后一次，你愿不愿意』。」

「我说我愿意，现在我们结婚五年了，孩子两岁。」

「刚才听到『十年生死两茫茫』，我在沙发上哭成了狗，他问我怎么了，我说『没什么，就是觉得幸好当年你问了最后一次』。」

「别人写爱情，写的是『我好想你』『我忘不了你』『你是我这辈子最爱的人』，陈默写爱情，写的是『不思量，自难忘』——六个字，你不需要想她，因为她从来没有离开过你的脑子。这才是最深的思念。」

弹幕还在刷。

每一条都在说同一件事——他们被那首词击中了。

不是被华丽的辞藻击中，是被那些朴素到近乎透明的字击中的。

那位讲白蛇传的中年男人终于蹲下来，捡起了他的摺扇。

他没有走回人群，而是走到湖边的长椅上坐下来，把摺扇放在膝盖上，然后从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。

他戒菸很多年了，但今天他想抽一根。

他吸了一口，吐出一团白雾，雾散在西湖的水面上，像白素贞消失时的那缕烟。

「十年生死两茫茫。」

他轻声念了一遍，然后笑了，笑得眼眶发红。

他掐灭了烟，把菸头扔进垃圾桶，站起来，重新打开摺扇，走回了人群。

他要继续讲白蛇传。

不是因为需要那份工作。

是因为他忽然觉得，白蛇传不应该只讲给游客听。

应该讲给每一个还在等的人听。