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回想起将信件塞进邮筒绿漆剥落的投递口时，陈景明心中并无十足把握。

他不知道那些稿纸何时能抵达编辑的案头，不知审阅的目光是嘉许还是漠然，更不知那笔承载着初期所有计划的稿费何时能落入掌心。

但那一刻，确有一种短暂的「轻松」，仿佛卸下了肩头看不见的担子。

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然而，希望之后的「等待」，才真正熬人。

他曾在心里反覆演算：邮路四到六日，审稿两到三日。他是二十四号寄出的，理论上最快二十八丶最迟三十号左右，回音就该叩响门扉。

可周末已至，信箱空荡，邮差绿色的身影从未为他停留。

这几天，他的心情像坐上了一架失控的秋千，从期盼的制高点，跌入焦虑的谷底。白天，耳朵总是不自觉地竖起，捕捉院外任何一丝异响，盼着那声熟悉的「陈景明，有信！」；夜晚，躺在硬板床上，眼皮沉重，思绪却异常活跃，投稿与回信的幻象在黑暗中轮番上演——时而梦见编辑拍案叫绝，时而梦见退稿信冰冷刺目，每次惊醒，背心总是一片冰凉的汗湿。

他甚至开始出现「幻听」。

总恍惚听见有人在喊他，声音似近似远。每一次，他都像弹簧般从座位上弹起，冲出门外张望。结果，要么是风吹过竹林的沙沙响，要么是邻居喊自家孩子吃饭，每次都只迎回一腔更深的失落与自我嘲弄。

他这般魂不守舍的样子，自然落进了程欣和萧蝶眼里。

她们发现陈景明最近老是走神，时而紧张地「支棱」起耳朵望向教室门口，时而又像被抽掉了力气般坐回座位，对着稿纸发呆。

萧蝶看着陈景明又一次从门口失望地踱回来，眉头蹙起，用胳膊肘轻轻碰了碰程欣，压低声音：

「程欣，你看瑾平这几天，是不是有点不对劲？魂都像丢了一半。他不是才拿了数学竞赛第一嘛？按说该高兴得跳起来才对。」

程欣也望过去，摇了摇头：

「就是，我也发现了。你看他，一会儿像听到啥子，一下子冲出去看，一会儿又蔫巴巴地回来。问他在做啥子，他又说没得事。」